Aimer au temps des Rouges

Cette photo, prise en 1972 dans un parc de Moscou, est la seule preuve de notre histoire d’amour passée. Ce jour-là, Charles a pris un risque énorme en demandant à un inconnu de nous photographier sur l’herbe. J’étais une jeune diplomate russe, lui un Français en poste à l’ambassade, une relation interdite par le système soviétique de l’époque.

En 1994, en plein chaos économique et politique, alors que je regarde un reportage à la télévision, installée dans le minable salon de mon appartement de banlieue, je reconnais son visage à l’écran. Le choc. À ses yeux, je suis morte depuis 22 ans, exécutée d’une balle dans le dos pour avoir trahi ma patrie.

De nouveau, son souvenir me hante. Je n’ai qu’une obsession, le rejoindre à Paris, lui dire que je suis en vie, raconter mon histoire et solliciter son aide.

Le temps des Rouges est révolu, désormais je peux voyager à l’étranger.

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La Couleur de mon enfance

Noël 1955 approche, le premier depuis l’indépendance retrouvée de l’Autriche.

Debout, derrière ma fenêtre, alors que la neige tombe sur le domaine, j’observe l’homme que j’ai fait venir de Salzbourg. Cet artisan de renom a pour mission le remontage d’un mécanisme complexe, enfermé depuis mon enfance dans la cave du château.

Pour le convaincre, j’ai envoyé un émissaire, le chauffeur de la maison, en proposant une belle somme d’argent. Ma mère ignore mon projet final, ma détestation à son égard me motive plus que tout.

Cela fait 32 ans que je vis recluse, isolée du monde !

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Ma liberté a le goût des larmes

Submergée par le poids du veuvage, je contemple les photos de mon défunt mari. Isolée, sans soutien, j’erre à la dérive comme une femme de marin éplorée. Il n’y a plus que le silence, le vide et moi au milieu.

Selon ses dernières volontés, Armand est enterré dans le jardin de notre maison, face à l’océan Atlantique. J’observe l’ombre de sa croix tourner avec le soleil, une horloge funèbre qui égrène le temps pour que je n’oublie jamais.

Ce soir-là, sur l’île de Houat, la tempête se déchaîne. Un voyageur en détresse frappe à ma porte. Je lui offre l’hospitalité, sans imaginer que sa présence a un but précis, me relier à mon terrible passé…

Mon fils ignore qu’à 20 ans j’étais une fille du Reich !

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Le Courage d’une invisible

Il y a un mois, j’ai été embauchée comme femme de chambre auprès d’une vieille dame, propriétaire d’une villa dominant les rives d’un lac au nord de la Suisse.

Un soir, après mon service, alors que j’espionnais les invités, j’ai surpris une conversation, des paroles terribles prononcées par des gens influents, cultivant l’entre-soi avec le mépris caractérisé des nantis.

J’entends, je vois, je suis là, mais je reste une invisible à leurs yeux, une vulgaire employée de maison, aussi insignifiante qu’un manteau suspendu. Cet atout, je compte m’en servir afin de découvrir qui est vraiment ma nouvelle patronne. Moi aussi, je cache des choses. Personne ne connaît ma véritable identité…

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Le Sourire des zèbres

Le regard vers l’ouest

Deux femmes, deux hommes, quatre enfants et trois zèbres projettent de passer à l’Ouest en franchissant le rideau de fer aux abords de la Finlande, le long de la légendaire frontière russe.

1973, au nord de Leningrad…

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Tu as le regard des oubliés

Revenir 30 ans après, quel choc !

Je suis là, assise sur le sol de ce grenier, à contempler un adorable portrait de Philippe enfant, déniché dans un vieil album photo. Il a le regard des oubliés.

Sur son lit de mort, mon mari m’a suppliée de récupérer mon journal intime caché en Normandie depuis toutes ces années. Les souvenirs écrits de notre jeunesse témoignent de la situation extraordinaire dans laquelle nous avons osé nous unir. À l’époque, la passion a été plus forte que la guerre, mais le temps est venu d’expliquer, de contextualiser, de ne plus être dans le déni générationnel. Ma fille a le droit de connaître la vérité sur l’histoire de ses parents.

Le nouveau propriétaire du manoir me croit journaliste, il ne doit surtout pas découvrir mon identité. Mon passé est enfoui entre ces murs. J’ai trois jours pour exaucer les dernières volontés de l’homme que j’ai tant aimé…

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Jusqu’à la dernière ligne

jusqu a la derniere ligne jpg kindleEn 1975, après un succès littéraire, je me suis installé en Bretagne, dans une vieille demeure face au port de Bénodet où je continue d’écrire des livres tout en rêvant de partir un jour en mer pour une longue traversée.

Un soir, j’ai croisé une jeune femme qui marchait seule dans une rue sombre. Je l’ai percutée accidentellement avec ma voiture, mais, au lieu de prévenir les secours, je l’ai transportée dans ma maison, sans soupçonner que cet acte me conduirait sur des chemins inconcevables.

Cette femme, atteinte de troubles mnésiques, que j’ai baptisée Marion, a révélé toute la folie que j’avais canalisée jusque-là entre les lignes de mes romans. Elle et moi sommes devenus les personnages réels d’une fiction extraordinaire, la nôtre.

Cette expérience humaine fascinante a conditionné le reste de ma vie, jusqu’au jour où…

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Les cigognes ne pleurent jamais

les cigognes ne pleurent jamais jpgMisha, souviens-toi que les cigognes ne pleurent jamais, elles apportent la vie !

Je suis assise en haut de la colline qui surplombe les berges de la Volga. Le cimetière du village se dessine en arrière-plan, mon mari y est enterré depuis une semaine. Notre héros est mort. J’assiste au drame, impuissante, sous le regard innocent de mon petit garçon. Misha joue dans l’herbe, toujours joyeux, inconscient du deuil qui nous frappe.

Un autre combat s’annonce, aussi dévastateur. Ma belle-mère m’expulse de ma maison pour y installer son fils aîné. Elle m’oblige à vivre sous son toit alors que mes souvenirs sont ancrés dans ma datcha, l’écho des jours heureux y résonne encore. Je suis terrifiée par le projet de cette femme autoritaire qui fera de moi son esclave et me privera de ma légitimité parentale.

J’ai peur pour mon enfant, pour ma vie, pour notre histoire. Je ne suis qu’une simple Russe des champs, une jeune maman sans soutien, veuve à 23 ans.

En 1980, au cœur d’une Russie empreinte de stagnation, Kristina prendra une décision radicale afin de s’extraire de l’emprise du mal.

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MERY

MERY - JPGMery Lo, la célèbre artiste peintre, est décédée sur son île bretonne !

Cette personnalité extravagante, au parcours fascinant, défrayait la chronique par son indépendance revendiquée à une époque où les femmes ne votaient pas encore. Son excentricité, sa provocation perpétuelle et ses œuvres exhibant des nus féminins suscitaient des réactions clivantes. Certains la qualifiaient de génie avant-gardiste quand d’autres s’offusquaient devant les toiles impudiques. À son apogée, durant la période Art déco, elle avait acheté une grande demeure au sud de Belle-Île-en-Mer, son refuge à la fin de sa vie.

Laure, une photographe parisienne, hérite de la villa de Mery Lo. Stupéfaite, elle questionne son entourage, mais personne n’a d’explication, même le notaire ignore le motif d’une telle donation. Le testament est pourtant clair…

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Si loin de mon rivage

Si loin de mon rivage - kindle

Mon grand-père, ce vieillard malade, n’est pas le gentil papa qu’il aurait dû être à la place de celui que je n’ai jamais connu. La raison de sa distance à mon égard, depuis toutes ces années, est relatée dans un carnet rédigé par mon père biologique. Ce témoignage insupportable prouve que mes parents ne sont pas décédés lors d’un accident de voiture, comme évoqué depuis mon enfance.

Seule, je dois enquêter au lieu de m’effondrer. Un voyage s’impose à Ruhnu, une île au large de Riga, sur les traces de ceux que j’aurais tant aimé serrer dans mes bras.

 

Aux portes de la Baltique, Elma fera la connaissance d’une femme qui bouleversera le sens de sa tragédie familiale. Une autre vérité, si loin de son rivage…

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